Abbaye de Citeaux

Abbaye de Citeaux.

Le ras des murs est frais

Les tombes s avachissent

Les croix anciennes se voûtent

Les ombres se rapetissent

Le gros midi sonne

Contre l écusson de la bourgogne

Tout s’ankylose

Il n y a plus de vent

Il n y a  plus de temps

Une seule pause qui s evanouie

L image de l homme change

Maintenant il a du vice

La terre des vignes transpire

La dernière messe expire

Le pressoir s y remis en route

Les fruits éclatent poisseux

Des sucres toniques

Derrière, sur l échelle haute

Un moine murmure

Quelque chose pour nos âmes profanes.

Marc le 20 07 1997